Я недавно встретила Бога

Автор: Марина Мазуренко

Встреча

Я недавно встретила Бога.

Он просил у меня любви.

Он просил — «Дай её немного,

оживи меня, обнови!»

 

Он сидел посреди дороги, он был стар, был угрюм и сед, у него отказали ноги, вместо куртки — потертый плед. Он держал жестяную кружку, был побит и почти облысел. «Пошел вон, голытьба, побирушка!» — ему злобно цедили все.

 

Бог рыдал, бил асфальт ладонью. Я с него не сводила глаз,

А асфальт покрывался кровью. «Я не спас, никого не спас!

Мои дети в меня не верят, мои дети шагают во мрак,

Мои дети несут потери… Почему, почему всё так?»

 

Его взгляд прожигал и жалил, его крик до сих пор в ушах… Только в мире жестоких правил давно стала пустой душа. Он шептал «Дай любви немного, свое сердце мне отвори «. Старый Бог посреди дороги очень долго со мной говорил.

 

Он смотрел на меня сквозь слезы,

его голос срывался в хрип…

«Боже, Боже, ты слишком поздно.

Я ведь выжжена вся внутри».

 

11 апреля 2015 года

 

Чайка

Меня тянет магнитной стрелкой к неизведанным берегам, остальное — смешно и мелко, и не стоят десятки драм моих снов о холодном море, и желанья уехать прочь. Я готова на все поспорить, что когда наступает ночь, никому, никому не слышно, как поет за окном волна.

Ты не слышишь. Увы не слышишь, даже в самых безумных снах.

Я болею, так тяжко, долго… Опротивело ждать чудес. Что осталось мне, сны? И только? Где же море и дивный лес?

В этом городе душит воздух, в этом городе не взлететь, я все реже смотрю на звезды, я все чаще предвижу смерть. Мои слезы и вечное горе все сложнее в себе держать…

 

Отпусти меня чайкой к морю,

и я снова смогу дышать.

 

13 апреля 2015 года

 

Идти вперед

Помню, небо дышало снегом, за окном умирал январь, мы составили план побега, игнорируя календарь. Мы хотели сбежать подальше и начать с чистого листа.

Если б только я знала раньше, что пуста. Я совсем пуста.

Февралем разливалась слякоть, по листу расплывалась тушь. Я успела вконец размякнуть, лбом уткнувшись в диванный плюш — не хотелось бежать и верить, только б крепче и дольше спать, посмотреть пару новых серий и взять ужин с собой в кровать.

В марте небе вдруг стало выше, зачастили подряд дожди, стали кошки орать на крыше, и манили опять пути.

А с апрелем пришла тревога, птичий крик нарушал мой сон, и звала за собой дорога, плыл туман вдоль моих окон. Все закончилось — злость и жалость, а внутри — тонкой коркой лед. Но когда ничего не осталось,

нужно просто идти вперед.

 

20 апреля 2015 года

 

Самолеты взмывают в небо

— Самолеты взмывают в небо, поезда уезжают в путь, и ты там, несомненно, не был… Может, стоило бы рискнуть? Может, стоило бы встряхнуться и внезапно купить билет? Без заданий, работ, инструкций, и не ради банкнот, монет? Оглянись — ты почти что умер, каждый день — просто новый круг. Эта жизнь  любит чёрный юмор, ускользая из цепких рук.

— Я устал, был разбит и склеен, менял женщин, друзей, дома. Я потерян, давно потерян. В мои сны входит только тьма. Говоришь, мол, рискнуть, уехать? Поменять, обернуть все вспять? Я буквально давлюсь от смеха.

Ничего не хочу менять.

Сквозняками встречает квартира, каждый день — тень вчерашнего дня.

 

Есть ли место на карте мира, что способно принять меня?

 

26 апреля 2015 года

 

Расскажи мне

Расскажи мне о море, расскажи мне о черных скалах,

Расскажи мне о красных скалах, и рассветах над Аризоной.

Расскажи, что не поздно никогда начинать сначала.

Расскажи о Тибете, расскажи, как круты те склоны,

По которым ты так упорно карабкался выше, выше…

Расскажи мне о том, как под шиной поет дорога,

Расскажи, как уютны в Питере старые крыши.

Расскажи. Я наверно взгрустну немного,

А пути оживут, позовут за собой, в те страны,

Где, увы, не бывала, о которых и не мечтала,

И видала их тени лишь на больших экранах.

Расскажи, что не поздно никогда начинать сначала…

Я б ушла за тобой, старый друг. Я б ушла, бродяга.

Сквозь дожди и туманы, сквозь сочащийся ночью мрак.

В зной каирских рынков, в тень китайских пагод…

Только… Те кто мне дорог, не вмещаются в мой рюкзак.

 

28 июня 2015 года

 

В никуда

Знаешь, если идти вперед,  то всегда тяжело и больно, и в дороги врастает лед, или плавится до стекольной глади серое полотно, кромкой острою режет ноги. Или — холодно и темно, или — солнце, жара, ожоги. Хоть карабкайся в гору, хоть чуть плетись по пустой равнине — непременно устанет плоть, оживет холодок в грудине —

Ну а вдруг не успеть дойти?

Ну а вдруг все шаги напрасны?

Ветер метко бьет до кости, обезличенный и бесстрастный.

Знаешь, если идти вперед, то тогда за твоей спиною не обрушится небосвод. Просто станут мосты золою, память будет чуть-чуть бледней, как цветок в пожелтевшей книге.

Не считай по дороге дней, не подсчитывай метры, лиги, мили прожитых вновь страстей, оставляя все позади.

В шуме ветра нет новостей,

про счастливый конец пути.

 

7 июля 2015 года

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.