
Автор: Анна Логинова
Памяти Николая Туроверова
В равноденствие с гор возвращается светлая грусть
Покупает левкои на Сен-Женевьев-де-Буа,
Мой букетик из желтых. Наверное, я не вернусь
Чтобы жить, ради слов, и в конце обратиться в слова.
Потому, что так надо, чтоб мартовский солнцеворот
Занавешивал окна от солнца, напомнивши впредь
что избитое слово, рифмующееся с «идиот»,
смысл имеет лишь там, где на Родину больно смотреть.
Это модно теперь – полосатые ленты с шеренгами вскинутых рук.
Странный гомон речевок, забивший речную свирель.
Мы нелепы теперь, как с портьеры казацкий бунчук.
Мы уходим в апрель. В развеселый парижский апрель.
***
Ладонью выдави стекло. Сорви стоп-кран.
Здесь до конечной ничего не происходит.
Последний зритель погасил экран.
Мигает только лампочка на входе.
Кто виноват в бесснежье волжских зим
И в том, что летом воздух сух и пылен,
И в том, что та-то выпита другим
И в том, что ты силен и что бессилен?
Из-под ногтей, из сердца и из вен
По малой капле, душу обнажая
Я выцежу тебя. А что взамен?
Чужая ночь и женщина чужая.
Почти доехали. Немного поднажать,
Мне – только тут. Поскольку негде кроме.
Чтоб стало ясно: некуда бежать
Достаточно понять, что мир огромен.
***
Так бывает: думаешь, что плывешь,
А на самом деле — вода несет,
Сам себе попутно сто раз соврешь,
Как же так: вот он брасс, вот он – кроль, но всё.
Лишь иллюзия. Физика, класс шестой
Там про плотность раствора соли, ну,
То есть, в пресной воде и в реке простой
Не борясь, ты бы живо пошел ко дну.
Только горек стих, только ветер стих
Солнце плавает в море, как апельсин,
Ты бы спас весь мир, переплыл бы Стикс
Перепел бы стих.
Только нету сил.
***
Над землей проплывает пакет,
Как медуза в соленом бульоне
Протанцуем четыреста лет
Граф и дива, Парис и Тальони.
Восемь суток без края жара,
Город Солнца – не так уж и круто.
Вот бы вспомнить, где был я вчера
Только чтоб не забыть почему-то.
И не ссохнуться в этой глуши
Помогает лишь светлое пиво.
И записка – небрежно и криво.
«Улетаю. Пока. Не пиши.
Подпись «ВЕЧНОСТЬ».
***
В.К.
Перечеркнуть черту, заполнить формуляр,
На перекрестьях вен отращивать свободу.
Смотри под ноги, друг – февраль, как симулякр
Ненастоящий снег да обратится в воду.
На четной стороне – беленые дома,
И в жирный чернозем вгрызается лопата.
Менять себя на бред, чтоб в тощих закромах
Копить на новый дом из облаков кудлатых.
Сегодня и всегда отключен телефон
И абонент молчит, и инцидент исперчен.
Докинуть грош в казну, завесить пасть окон.
Ждать плюшек от судьбы – да отдариться нечем.
Тогда налей еще – и пой, чумичка, пой
С угла казенный дом – а впереди засада.
Там нацарапан крест и надпись «вечно твой».
И значит, ты успел.
И значит, так и надо.
***
У нее прохладные ладони
И такие тонкие запястья.
Мухой в жидком янтаре утонет
Ваше мельхиоровое счастье.
Ваш уют в горошек бело-синий,
Небо в разлинованных квадратах,
Чашки, ложки, Моцарт и Россини….
Это я, но только я когда-то.
Я по ней скучаю почему-то –
Той из «я», которая осталась.
Я, что в жизни не создаст уюта.
Не читает нот – какая жалость!..
Что сегодня только это лето
Каблуки в переплетеньях улиц.
Пожилая женщина с портрета
Смотрит, осуждающе нахмурясь.
***
Сашке
Неизменного кофе несладкого внутрь залив
Ты уходишь навстречу туманному серому дню
В твоих сонных зрачках отражается Финский залив
И балтийская глючная сырость сегодня в меню
Вырождается вера, любовь превращается в сок
Безглютеновый завтрак и будни суровых бобров
Постучится свинцовый дедлайн в запотевший висок
Ключ на старт, зажигание, пуск. Вот и все. Будь здоров.
И когда все настройки собьются в четыреста тридцать второй
Обнулится экспириенс, сдернет с насиженных мест
День вчерашний не выдаст, а завтрашний, может, не съест.
И на семьдесят пятой странице найдется герой.
***
Даше
Седой комедиант, мой добрый визави
В крахмальных рукавах, с веснушчатою кожей
Он говорит: мон шер! Не надо о любви!
Все пишут о любви, и о разлуке тоже
А нам – что до того, кто проиграет туш
Кто вызовется сам стелить кашмир под ноги,
Налей, мой друг паяц, и чтоб до краю уж
Чтоб кислое вино на посошок, к дороге.
Где вязы и каштан. И тени на стене
И соловья в ночи пьянящее соседство
Там нас сегодня нет, и завтра тоже нет
И черный пистолет – метафора из детства.
***
как родинка у ключицы
в глаза бросается тоже
звезда в созвездии птицы
молочно-белая кожа
ты мой нестрогий учитель
небольно стучишь по пальцам
линейкой из нот мучитель-
но грустных вальсов
корабль уходит из порта
платками машут ассоли
запить темно-красным порто
привкус ненужной соли
зачитался, погрузился, очень…
хочется еще стихов этого автора!